Rêveries morbides
En ce temps-là, mes morts me rêvaient.
Leurs songes entraient dans ma vie
Sans frapper à la fenêtre.
J’y pensais avant de m’endormir.
Un temps peuplé d’insomnies,
De textes fiévreux où je déjouais leurs manigances.
J’étais leur héraut, je portais haut leurs couleurs.
Aucun défi ne m’effrayait.
Je hantais un cimetière parisien.
J’étais mort et nul ne me l’avait appris.
Je gisais dans une tombe,
Toujours la même et me débattais
Pour en sortir.
Mon visage ne se décomposait pas.
Je comptais pour eux tel qu’il m’avait connu.
Enfant de onze ans ouvert au monde.
Jeune homme de vingt ans
A l’aube de sa vie d’adulte.
Veuf de vingt-cinq ans,
Plombé par son suicide
Je survivais.
Quel avenir m’ont-ils rêvé ?
En ai-je été digne ?
Avais-je à l’être ?
Tant d’années plus tard, nos rêves se sont-ils croisés ?
Que sont mes morts devenus ?
Ils vivent en moi comme je vis en eux.
Rêvent-ils encore de moi ?
D.F.