Le poète

Le Poète

 

Il est passé mon frère, le poète,

Le temps a passé.

Les passants qui passaient

Ne passent plus.

Lui non plus, ne passera plus

Et pour temps

Il ne faisait que passer.

Mais pour eux, être passé

C’était être dépassé.

 

 

Il est passé mon frère, le poète

Pour eux.

Pour moi,

Il est présent.

 

 

Je l’avais rencontré au coin d’une rue

Et le temps a passé.

Comment ça s’est passé ?

Je ne sais plus,

C’est le passé.

Il était là.

Les passants qui passaient,

Passaient leur temps

Dans d’obscures maisons de passe.

Il était là.

Il traversait une mauvaise passe

Il n’avait pas de laisser-passer

C’était une impasse.

Alors,

Les passants,

Sur leur tête passe-partout

Ont passé un masque.

 

 

Ils passaient pour des passants

Ils passaient sur des passages cloutés

Ils passaient des coups de fil

Ils passaient leur vie en contrebande

Le poète le leur a dit.

Mais,

Ils étaient passés par de rudes épreuves !

Ca ne se passerait pas comme ça !

Il y a des choses sur lesquelles on ne passait pas !

Ils passaient des contrats !

Ils étaient passés par là

Avant que leur jeunesse ne passe.

 

 

Alors,

Ils lui ont passé un savon

Puis, ils l’ont passé à tabac.

Comme ils l’attendaient au passage

Ils l’ont passé au fil de l’épée.

Comme si c’avait été un passe-temps

Ils l’ont passé par les armes.

Il a vraiment passé un mauvais quart d’heure

Il est passé de vie à trépas.

Ils l’avaient mis au pas.

 

 

Mais,

Rien ne s’était passé pour le trépassé

Il avait simplement passé la mesure

En oubliant le mot de passe.

 

 

 

 

Oyez,

Passants qui passez votre temps

A réclamer

Des droits de passage.

Votre temps est passé

Il ne passera plus.

Hier c’est demain

Demain c’est aujourd’hui

Votre temps ne passe plus

Il est mort dans un tour de passe-passe.

 

 

 

Il est trépassé mon frère le poète.

 


D.F.

Dernière mise à jour de cette page le 08/07/2009